Me has dejado un vacío que no cesa

como un agujero negro

en el centro del pecho.

Como una vorágine 

que absorbe todo a su paso.

Y desde entonces, 

nada me sacia.

Nada permanece.

Eres una nube gris sobrevolando mi cabeza.

Y cuando quieres, llueves

-tú que siempre dijiste ser agua

y yo que nunca te creí-.

No existen teclas para borrarte.

No hay lugar donde huir

porque te llevo dentro.

Esta ambivalencia 

es una bomba a presión,

y cuando estalla,

lo mancha todo de palabras.

Esta resaca de ti parece no tener fin,

es cíclica como las olas

y a mí que sólo me curaría estar contigo a solas...

Ojalá la comodidad te sea cómoda, 

la levedad, soportable,

la quietud te sea pacífica
y el olvido afable. 

Se me van a saltar los puntos

de leerte en voz alta.

Me va a quemar el asfalto

de volver a andar los caminos

que me llevaron a escribirte.

Me va a abrir en canal la herida.

Y a brotar cada verso

de cada beso

de cada universo

que conspiró

para que cada noche

te durmieras en mi torso

y en mi reverso.

Todas las velas que quedaron encendidas

de cada aniversario que no cumplimos,

que no soplamos.

Ya sabes, amor,

que a mí siempre me duele el pasado.

Pero por tu culpa -o por la mía-,

o por la de ambas,

desde que no estás,

desde que no deambulas en pijama,

me sangra el futuro.

Me sangra la cama.

Desde que no estás.

Y, sin embargo, estás 

en cada propósito proscrito,

en cada rareza escrita

-y prescrita-,

en cada depósito de tristeza.

Tengo las bolsas de los ojos 

llenas de lágrimas que no suelto.

Cóbrate, pero de cambio,

vente de vuelta.